У них был брак. По-моему, удачный.
Но вот явилась старая жена.
«Люблю, жалею, милый, безобрачный», —
назойливо взывает женщина.

Ей наплевать, что он уже немолод,
что прочно связан с новою женой,
ей опостылел безмужчинный холод,
невыносимо стариться одной,

она вполне понятно чего просит:
повторный брак и мужняя рука,
жена такого срама не выносит,
брезгливо оставляя муженька.

Теперь о нём. Он был подобен богу,
а улыбался так, что нету сил.
Он показал разлучнице дорогу,
обратную запомнить не просил,

но дни проходят, ночи без уюта,
разлучница к тому же тут как тут,
год пролетел, как резвая минута,
они сошлись и вроде бы живут.

Жена вторая, скорбная наружность,
обиженная вся по не могу,
внезапно осознав свою ненужность,
присматривалась к мужу как врагу,

и поздновато, гордая, решила
с соперницей ещё повоевать,
нещадно муженька переложила
с домашней на больничную кровать.

Он там с инфарктом, женщины в печали,
однако дело общее нашли,
его в больнице вместе навещали,
совместное хозяйство повели.

Теперь мораль: в России так сложилось,
что в ней чего ни встретишь, всё в строку,
не надо к жёнам проявлять немилость
и относиться к мужу как врагу.