Вблизи гуляющих коллег,
в зачуханной уборной
сидит задумчив человек,
вдыхает дым тлетворный.

Он хмуро курит на толчке,
мозгов не напрягая,
и не свербит в его очке
идея никакая.

Он вовсе не Ален Делон,
и вроде не в Париже,
и чем-то недоволен он.
Присмотримся поближе.

Свободы-воли не ценя,
под хаки душу спрятав,
палач, кровавая гэбня,
проклятье демократов,

он защищал покой страны,
стерёг её красоты,
и вот остался без жены,
квартиры и работы.

Ему претил двадцатый век,
душа его грустила,
и был незрим его побег
в небесные светила.

Он был философ по уму,
язвительный и строгий.
Зачем приписывать ему
какие-то итоги?

Пока вращается Земля,
терзают Солнце пятна,
и начинать ему с нуля
пришлось неоднократно.

Он обошёл Афган, Кавказ,
Балканы и Карпаты,
его дырявили не раз
злодеи супостаты,

и вот свои же пацаны
списали, как подтирку.
Сидит он, чёрт, спустив штаны,
задумчив, врастопырку,

навроде горного орла,
беззлобный и суровый,
смекая, где бы взять бабла
и всё начать по новой.