Стаканы вискарём до верха налиты,
веселье, пышущее на багровых рожах,
неповторимые и пьяные черты,
и беглые шаги напуганных прохожих.

Здесь, в зале, в европейском аэропорту,
Россия пьёт – а что за повод не напиться
разбуженной ей, отплатив за маету
ворот таможенных и створок госграницы.

Вот маленькая месть Европе, чей налёт
политкорректности Евразия сотрёт,
наш неумерен бег, нам море по колено,

мы здесь намеренно швартуем корабли,
с собой вакхические гимны принесли
и греческий огонь Чевокина-силена.