Пора валить, мой друг, пора валить,
не всё ж себя в России хоронить,
пора оставить здешний балаган
и перебраться через океан
в Америку, где всякий демократ
блаженствует, не ведая утрат,
где справедливость выше, чем в раю,
где, исполняя функцию свою,
кипит подъём, торопится прогресс
и доллары спускаются с небес.

Пора валить, мой друг, пора валить,
не надо об отсталых слёзы лить,
ведь то, что было в пищу вам дано,
всё путиными съедено давно,
а там жирнеют тучные поля
и мёдом наливается земля,
священным мёдом избранных людей,
уставших от болотных площадей
и от народа местного, что, мать
его, никак не хочет вас понять.

Пора валить, мой друг, пора валить.
Увидимся мы, что и говорить,
нескоро. Да и надо ли, мой друг,
когда всем остающимся каюк?
Ужасен жребий. Что мы без тебя?
Ты обещался, Родину любя,
вконец переустроить нашу власть,
чтоб нам совсем, беднягам, не пропасть.
Так что же мы – без веры, без опор…
Но будет, будет… Кончен разговор.

Пора валить, мой друг, пора валить.
Мы остаёмся здесь могилы рыть
и проклинать судьбину. Боже мой,
ты больше не воротишься домой,
не выйдешь на трибуну, не споёшь
своё победоносное «Даёшь!»,
ты против тиранической руки
не поведёшь болотные полки,
Россию не избавишь от оков,
ты попросту свалил – и был таков.

Пора валить, мой друг, пора валить,
ты за границей сладко будешь жить,
себя не выставляя напоказ,
и, может, позаботишься о нас,
Госдеп себе на службу призовёшь,
и всё ещё получится. Ну что ж,
ты эту перспективу не теряй,
желания свои не умеряй,
и — что тебе ещё? Лети, родной,
на сладкий запах Родины иной.