На пол-Земли она раскинулась без края,
страна судов, ментов, чинов и прокуроров,
просторы сопредельные марая
изделиями собственных просторов.

Что ей? Пережёвывая остатки жизненной силы,
когда-то раздвинувшей её границы,
она торчит на краю могилы,
откуда не возродится.

И на горе, там, где свистнет рак
после дождя в четверг,
верно, поплачет какой дурак:
светоч его померк.

А ты, читающий этот стих,
на носу заруби себе:
пытающийся судить других
не хозяин судьбе.