К изголовью тихо бродячим псом
подберётся и сядет сон.
Он не сдавит веки мои свинцом,
он пока ещё невесом.

Померещится – что-то блещется,
где-то плещется вдалеке,
что-то грезится белым месяцем,
птицей пойманною в руке.

И кипенной пеной во весь опор,
пеленою с далёких гор
полетит Вселенной ночной мотор,
не медлителен и не скор.