Тишина, тишина… Только шорох мышиный в прихожей,
тени чьих-то шагов и шипенье текущей воды,
и течёт тишина… На неё это так непохоже,
но течёт тишина, за собой оставляя следы.

И следы тишины оборачиваются стихами.
Я ловлю их на ощупь, цепляю к бумажным листам,
и, твоё забывая, предчувствую чьё-то дыханье.
Но следы предо мной. Я шагаю по этим следам.

31.10.1988 г.