…И мне дозарезу бы надо
за дней необжитых рядно,
за запахами маринада,
в общажное жёлтое дно,

где помнят, и поят, и кормят…
Как сквозь николаевский строй,
пройду анфиладами комнат,
окрашенных блёклой охрой,

где тюлевою занавеской,
со шторою слившись, внезапно
весна, как ночная невеста,
знакомо заглянет в глаза,

и руки протянет, играя,
беспутный поток от окна,
где темень, бравада сырая
и шёпот в преддверии сна

вовек возвещают, что рано,
что рано объявлен отбой.
И снова, Шекспирова драма,
я доверху полон тобой…

* * *

…И нет на земле покоя.
Мадонна исходит плачем,
трубач раздирает горло
изломанными руками.
Бегут по пустыне кони,
без всадников мчатся кони,
осёдланные кони,
оставленные седоками.

Копыта от боли стонут.
В предутренние туманы
врывается голос горна
и будит усталый лагерь,
и надо идти, покуда
есть в сердце хоть капля крови,
в дороге хоть капля смысла
и капля воды во фляге.

Мечта твоя не убита.
Мечта моя не убита.
Мы всё же в седле, товарищ,
и снова несут нас кони,
и снова стучат копыта,
и снова мадонна плачет,
и солнечный тёплый зайчик
дрожит на её ладони.

09.06.1989 г.